Мой дед тоже вспоминал «смешные» истории про войну. Как забавный случай, он рассказывал, что однажды отстал от своего отряда по заданию командира и когда догнал его, караул уже сменился, а нового пароля он не знал. За это полагался расстрел. Вот так прямо в лоб, не знаешь пропускного – пуля тебе, здесь все свои, а ты уже предатель, фашистский перебежчик. Дедушка просто крикнул: «Заря!». И угадал! Его пропустили в отряд. А однажды они отстреливались от немцев на левом берегу, а с правого все время раздавался детский плач. И мой дед решил плыть на тот берег, чтобы спасти ребенка. Товарищ отговаривал его, просил переждать, пока фашистские очереди утихнут, и потом забрать ребенка. Но дед не стал ждать. Он разделся и вошел в реку. Плыл очень тихо, выжидая под водой, пока стихнут ленивые вражеские переклички с нашими. И когда добрался, увидел трехлетнюю чумазую малышку, плакавшую на груди своей убитой мамы. Переправил ее на себе опять через реку на свой берег. Потом ее сдали в передвижной детский приют, один из тех, что собирали по всей стране сирот, чьих родителей отняла война. И дальше на фронт. В 43-м был контужен, ранен осколками шрапнели в спину и с раздробленной ногой списан на гражданку. И рассказывать об этом он стал только под старость, до этого молчал о войне. О той Победе. Которой в этом году 70 лет.
